PANTA REI

Martín solía jugar a desdoblar su personalidad y a que una de ellas se colase subrepticiamente en lo más profundo de su ser para sorprender a su otro yo, a él mismo, pensando: pero cómo eres tan altruista y valiente, dejas todo lo conocido para lanzarte a la aventura africana durante, nada más y nada menos, tres años, dejas atrás a todo tu entorno, tu vida cómoda y fácil de occidental para abocarte a la permanente incertidumbre y, encima, todo ello por un objetivo filantrópico y de amor al prójimo. Martín, le repetía su propio yo una y otra vez, no te reconozco, en serio, quedémonos aquí, permanezcamos al lado de los nuestros, olvidemos las aspiraciones universales, olvidémonos de la búsqueda del absoluto, del sentimiento humanista conferido por el servilismo hacia un objetivo superior, de querer dejar nuestra huella en este mundo, pasemos de puntillas por él, sin heroísmos, dejémonos llevar por el individualismo subyugante de nuestra sociedad que, al fin y al cabo, es lo único que siempre hemos conocido, nadie podrá culparnos por ello, abandonémonos al envilecimiento de los placeres que nos proporciona una ciudad como ésta, unámonos a los epicúreos cosmopolitas, a los hedonistas nocturnos, hagamos uso de la ciudad hasta marchitarla, no estamos obligados a más, no lo necesitamos, nadie puede reclamarnos que hagamos más, dejémoslo correr, hazme caso, vivamos la pura vida.

A veces Martín se sorprendía a él mismo recordando con satisfacción los golpecitos en la espalda que recibía de todos aquellos de los que se despidió antes de su viaje iniciático. Iba sintiendo las palmaditas cargadas de cariño, pero también de admiración y de ánimos. Agradecido se retiraba a su cuartucho de alquiler en el barrio de Sants, cual púgil antes de subir al cuadrilátero. Se mentalizaba sobre lo que se iba a encontrar en unos días, ya no había marcha atrás, había perdido su propia batalla.

Ya Martín empezó a sospechar algo tan pronto como posó sus pies en la tierra rojiza de la capital de aquel país africano. Algo fallaba, pues nada más aterrizar recibió una certera bofetada de los epicúreos exiliados allende las fronteras: baile, alcohol, comida en abundancia… empezaba a desconfiar de aquella gente. Y si su otro yo tenía realmente razón? Y si debería de haberse dejado a las comodidades y placeres de la vida de siempre? Las condiciones necesarias para la ascensión al reino de los mártires, para la sublimación de su alma altruista, para erigirse en un filántropo asceta digno de admiración, ninguna de ellas, se estaban dando, más bien al contrario.

Por aquel entonces Martín empezó a dudar muy seriamente del misticismo que debía rodear a aquel viaje cuando, de repente y sin esperarlo, empeoró aun más la situación al verla por primera vez. Las pulsiones más primarias arrinconaron a sus aspiraciones contemplativas en un instante. La cosa se agravó aun más cuando apareció M. Ya la cosa se empezaba a poner realmente fea, sus pulsiones se arremolinaban y cegaban su entendimiento. Fue después de ampliar su agenda social, de incluir en sus rondas nocturnas cada vez más bares, de disfrutar de barbacoas a orillas del Atlántico, después de cálidas veladas bañadas en cerveza y vino, de jadeos a media noche, de mañanas de domingo con sábanas pegadas hasta bien entrado el mediodía, de la televisión por satélite con más de sesenta canales, de los computadores portátiles de última generación, de los reproductores de música digitales, de los sábados de piscina en el Lodge Casper, de represión de impulsos con una y salvajismo en la liberación en la otra, de noches de grass y risas… cuando empezó a darse realmente por vencido. No se podía luchar contra el poder de Epicuro, ni siquiera en las profundidades de aquel país africano.

Martín había imaginado un viaje a la búsqueda de su propio Señor Kurtz y, por el contrario, se había topado con el Ignatius Railly más devastador.

Fue pensando en todo aquello que Martín soltó una sonora carcajada. Justo después se abandonó a la dura vida de aquellas latitudes.

…sonaba una y otra vez en la radio del Land Cruiser. Era domingo y me había levantado contento, más cerca de Brasil y de Porto Alegre que de Angola. Costó poner los pies en el suelo, pero para mí la semana empezaba ya. Me esperaban cuatro intensos días en Chicomba, tocaba impartir el curso de conducción para los motoristas de todas las bases. De camino a Chicomba, primer contratiempo, vuelta a Lubango para recoger a la administradora que volvía para Luanda y se había quedado tirada con la pick-up dirección al aeropuerto. Empezábamos bien el día. Las diez y el trabajo se acumulaba. Reorganización de los vehículos y reajuste del plan de movimientos del día. Una vez seguro de que Carmen estaba en la sala de embarque sana y salva, vuelta al coche y para Chicomba. Cuatro horas de viaje con Joaquim, Teodoro y Eugenio, los motoristas de Lima Golf.
-Charlie Bravo Móvil 2, Lima Golf, me recibe?
-Lima Golf, Charlie Bravo Móvil 2. Te recibo 5x5, 5x5. Estamos llegando al punto 15. Confirma copia. Cambio.
- Bem copiado, bem copiado. Punto 15, punto 15.

Tarde y noche en CB con (de izquierda a derecha) Teodoro, Joaquim, Diniz, Manel, Tío Luciano y Tío Samuel. La base es demasiado aburrida una vez la telenovela ha acabado. A las siete toca la telenovela mexicana de turno “La madrastra” –es para cagarse en lo mala que es, y es que con ese título uno no puede esperar gran cosa- y tras un breve descanso, a las nueve, la brasileña “Pasión Tropical” –bueno, ésta es un poco más pasable, pero también tiene delito-. Acaba la telenovela y al bar. Cae una cerveza detrás de otra, esta gente es una máquina de beber, pero aguanto el ritmo como un machote. Llevo un día oyendo únicamente batallitas sobre averías mecánicas, sobre comparaciones entre vehículos, sobre las hazañas de cada uno en carretera, historias de cuando consiguieron pasar por aquel agujero mientras tres 4x4 se habían quedado encallados, la descripción de cada agujero en la vía, la historia de cada curva, reparaciones… -Sí, sí Manel, es verdad, yo también creo que hay que distribuir mejor la carga para no romper el diferencial delantero de la Hard-top. Joder, a ver quién le dice que yo tengo un maldito Ford Fiesta 1600, que encima es de mi madre, que cuando me quedo tirado simplemente llamo al RACC y pago la factura del mecánico -bueno, la paga mi madre que para eso el coche es suyo- y que sólo he conducido un 4x4 cinco veces en mi vida.

El lunes, teoría sobre mantenimiento de vehículos, diferentes tipos de conducción, etc. A la noche, durante la cena, debate sobre el futuro de Angola. Por fin oigo hablar a unos angolanos de lo que realmente piensan de su país. Me parto la caja con esta gente: Teodoro el cuenta cuentos, Joaquim Don alitosis nohayquienteentiendamachoasíquehablamásdespaciojoder, Diniz el filósofo ligón, Manel el cabecilla fuerte como un baobab, Tío Luciano el bailarín y Tío Samuel el rebelde. Cada uno de ellos daría para escribir un libro: que si a uno le explotó una granada y le entró metralla, que si al otro le dispararon en la pierna, que si el camión donde viaja el uno pisó una mina, que si el coche del otro…

El martes, clase práctica de conducción. Nos vamos en busca de un río que en la época de lluvias es un mar. Ahora el agua llega hasta la mitad del coche, dentro de tres meses llegará hasta un palmo por debajo del techo del coche; será como estar en una pecera. Practicamos un poco con el 4x4, con los sistemas para desencallar los coches y vuelta a la base. Cenita y bar otra vez. Ahora doy gracias de haber tenido mi SEAT 127, mi Peugeot 309 y, por supuesto, la Derbi Vamos!! Mis horas de mecánico de pegatina han servido para confeccionar un par de historias más o menos creíbles, con la consistencia adecuada para mantener su respeto. En fin, el miércoles un poco más de trabajo con ellos y vuelta para Lima Golf hoy jueves. Cuatro días bastante curiosos. Dos meses más y seré capaz de arreglar una suspensión con una goma del pelo y un diferencial con un palillo de dientes.

Palabra nueva de la semana: careca (calvo). Sólo hay que mirar la foto… Mañana directito a comprarme un crecepelo.

El próximo día 8 de septiembre es el "día del cooperante", San Cooperante, vamos. A muchos tendrían que sacarles los pájaros de la cabeza a golpe de pragmatismo. Poco queda ya del romanticismo que envolvía antano a la figura del cooperante/humanitario. Desde Angola, al igual que desde Espana la Asociación Espanola de Cooperantes está creando debate sobre esta figura. Ahí va un artículo de Jordi Raich que habla un poco sobre el tema. Con razón en algunas cosas menos acertado en otras, pero siempre manteniendo el espíritu crítico que debe caracterizar a una forma de vida más de entre las muchas que hay, una elección personal como otra cualquiera, nada más. El romanticismo acaba donde empieza un trabajo bien hecho, el resto, eso, es la vida, tal y como podría transcurrir en cualquier otra parte del mundo. Por cierto, no me felicitéis que mi santo fue el cuatro de agosto.

A finales de abril del año anterior, el consejo de ministros fijó el 8 de septiembre como Día del Cooperante. Semejante despropósito representa la culminación del proceso de beatificación del cooperante, ese Robin Hood moderno que usa el dinero de los ricos para ayudar a los pobres, ese Quijote del siglo XXI que ha substituido los gigantes de La Mancha por guerras en África y el código de caballería por el credo solidario.
La creación del 'Día de San Cooperante' permite a la administración y a las ONG consolidar un nuevo superhéroe social, un modelo alternativo que esgrime la solidaridad para competir con los valores estrella de la narcisista sociedad occidental: belleza, fama y dinero, encarnados por otros superhéroes: top models, actores y futbolistas.
Que nadie se lleve a error. Promocionar la solidaridad y la generosidad es loable y necesario, pero establecer un Día del Cooperante para ensalzar su abnegación, recordar a los 'caídos en combate' y convertirlo en la voz de nuestra conciencia es la respuesta equivocada a la pregunta correcta. Hacer del cooperante el icono moral de nuestros días degrada la solidaridad como valor, menosprecia al ciudadano y desvía la atención de las cuestiones importantes.
El uso de la solidaridad como abrillantador de imagen no es nuevo, basta comprobar la profusión de celebridades que apadrinan niños, crean fundaciones, donan millones para construir escuelas y, por supuesto, lo proclaman a los cuatro vientos. Tampoco es novedad el aura de santidad que protege a los cooperantes, a pesar de que entre ellos hay muchos incompetentes al frente de programas de ayuda desastrosos, que sirven a las órdenes de los intereses nacionales de su gobierno, o que dirigen una ONG fantasma. Pero necesitamos creer que aún quedan ocupaciones no guiadas por los beneficios donde se afanan seres altruistas y con principios. Para no decepcionarnos, protegemos a los cooperantes con una coraza de hipocresía colectiva que les coloca más allá del bien y del mal y repele cualquier crítica en aras de 'objetivos superiores': socorrer al hambriento, dar cobijo al desamparado...
Por supuesto que hay infinidad de cooperantes que realizan una tarea extraordinaria. Pero no son unos santos, sino personas como otra cualquiera, con una ocupación como otra cualquiera. Los cooperantes no son más desprendidos ni menos egoístas, ni tienen ideales más nobles o menos mezquinos que mi quiosquero. Ser cooperante es una profesión tan honrada y tal vil como la de banquero, político o mecánico.
Que la vanidad no nos ciegue. Lo importante no es el cooperante, sino el significado de su existencia, y existe porque los gobiernos de todo el mundo fracasan una y otra vez a la hora de cumplir sus promesas de erradicar la miseria, acabar con las desigualdades o garantizar la salud. No es casual que el Día del Cooperante coincida con la Declaración del Milenio de la ONU del año 2000, un documento que definió los ocho objetivos de desarrollo, entre los que destacan reducir la pobreza extrema a la mitad y conseguir la enseñanza primaria universal para el 2015. Pero, ¿alguien recuerda que ya en 1977 la Organización Mundial de la Salud adoptó una estrategia para eliminar la pobreza, el analfabetismo y las malas condiciones sanitarias titulada "Salud para todos en el año 2000"? Sin embargo, el nuevo milenio dio labienvenida a 3.000 millones de personas (la mitad de la población mundial) viviendo con menos de 1'6 euros al día. Y, ¿alguien duda que en 2015 haremos otro alegato posponiendo nuestros objetivos al 2030?
Ante semejante panorama, no estaría de más pensar menos en lo buenos que somos y aprender la lección de nuestros fracasos. Quizás así, en lugar de colgarnos medallas, seríamos un poco más críticos y exigentes con nosotros mismos.

Otros links de interés:

Viernes noche, y una semana más en los albores del Trópico de Capricornio. Esta noche Vincent, Nadia, Gabriel y yo salimos a cenar fuera. Nos dirigimos al Falcon’s. A la entrada una antigua moto colgada como trofeo nos da la bienvenida. Un lugar pintoresco, tranquilo y acogedor. Poca gente, una barbacoa, unas pocas mesas y “el trío maravillas”: una batería, una guitarra eléctrica y otra española envolviendo una voz desgarrada pero agradable. Abren la noche unas N’Golas, la cerveza local, hecha en Lubango. Mientras devoramos un asado de primera, versiones de todo tipo amenizan la conversación. Es un bar de moteros en pleno trópico. Tres relucientes CBRs 500 aparcadas junto a nuestro coche lo delatan. Su dueño, un angolano descendiente de portugueses oriundos de Madeira, nos enseña su mascota entre canción y canción, un águila maltrecha y moribunda que da nombre al local. Él toca la guitarra, viste una chupa de cuero negro a lo Hell Angel norteamericano y luce un tupé que ni Travolta en Grease. Cenita de lujo y a dormir, no sin antes dedicarle un último pensamiento a ese águila que un día debió de darle esplendor a su morada, pero que ahora agoniza escondida en un rincón, junto a la barbacoa.

El sábado, como mandan los cánones, nos levantamos tarde y hacemos el ronso. Gabriel y yo ponemos a punto nuestra Villa. Sus moradores durante el próximo año serán los Villanueva y Villarubia. A la tarde, toca aprovisionarse bien de cerveza y comida. Se juega la final del Afrobasket: Angola contra Camerún. Todo el país está pendiente de la gran final y quién somos nosotros para no santificar igualmente este gran evento. A eso se le llama integración. Nos vamos al mercado a comprar. Vincent necesita unos tejanos, yo una camisa y unas chanclas. Finalmente, salgo triunfante con una radiante camisa a rayas rosas y blancas de segunda mano (sólo 200 Kwanzas, unos dos Euros). Ya puedo ir a cualquiera de las fiestas de la cooperación sin dar el cante. Las chanclas, otro día será, así que para ahogar las penas compramos dos botellas de JB y otra de Passport Scott Whisky (a unos diez Euros cada una): una se queda en Lubango y las otras repartidas en cada una de las bases, que allá el líquido de oro no tiene precio.

Acabamos de aprovisionarnos: unas cuantas Quilmes, aguacates, frijoles, jinguba (la tapa nacional, cacahuetes tostados), queso y bananas. Nadia, que es nicaragüense nos prepara esta noche un guacamole y un plátano frito para chuparse los dedos. Gabriel pone el toque europeo: tortilla de patata. Yo meto mano en todos los platos y pincho un poco de música mientras voy catando las Quilmes (ese es un trabajo arduo y complicado, no penséis que es moco de pavo, porque...y si la cerveza no tiene la calidad suficiente? Eh? Yo soy el encargado de darle el visto bueno y de que los demás puedan beber sin preocupaciones superfluas, únicamente disfrutando del sabor y aroma de la cebada). A las siete y media, nos sentamos ante el televisor a ver cómo Angola se proclama, jugando en casa y por quinta vez, campeona de África. La euforia se desata en las calles de Lubango. Nosotros, un poco perjudicados por el alcohol nos retiramos a dormir.

Domingo por la mañana. Toca fregar los platos de la noche anterior. Salimos para la cascada de Huila a pasar el día. Una buena caminata por la zona hasta llegar a una aldea pintoresca, la Cascada se llama (no muy original, por otro lado). Sus moradores, una familia bastante extensa. No quiero ni imaginar los comportamientos incestuosos que se dan allí. Vincent, negocia la compra de una cesta de morangos (unos fresones, vamos). Seguimos a tres de los miembros de la pequeña comunidad (no sabemos si son hermanos, primos o qué; les preguntamos pero no contestan, para mí que no saben la diferencia) hasta sus campos. Uno de ellos lleva un pendiente chapado en oro que, como mínimo, es de su madre y encima de pinza, que luce tan orgulloso él. La verdad, ya que tiene el valor de ponerse eso, también lo podría haber tenido para hacerse el agujero, digo yo. Se acaba de ganar una foto. Como séquito, un puñado de chavales que nos siguen mirándonos atónitos: blanquitos domingueros ataviados con cámara de fotos y de video yendo a comprarles una lechuga y fresas (somos como japoneses en la Sagrada Familia). Compramos la cena y bajamos de nuevo hasta el coche. Unas N’Golas, unos choricitos, Kizomba, Bob Sinclair…y para casa.

Para cenar, una ensaladita rica, rica, frijoles molidos con queso (otra vez la influencia nica se deja notar y, ummm, qué rico) y albóndigas, todo regado con unas buenas Quilmes y sazonado con salsa de curry. Vemos un par de documentales y a dormir. Ha sido un fin de semana gastronómico, desde Falcon’s hasta nicaragua, pasando por Argentina...

A una semana de emprender la aventura africana y con los preparativos del viaje ya casi acabados, Ítaca está ya un poco más cerca. Abrazo grande para todos los navegantes que buscan su Ítaca. Quizás algún día nos crucemos en el camino.

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.

Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuantos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.

Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.

Llevo ya algún tiempo decidiendo qué hacer con mi vida. Ahora que ya parece que las cosas van tomando forma, me doy cuenta de que esta canción de Sopa de Cabra, titulada Camins, ha dado respuesta a muchos de mis interrogantes. La he escuchado una y otra vez a lo largo de estos dos últimos meses. Sentado en la terraza de mi casa sumida en el silencio de la noche, sonaba una vez tras otra esta letra, a la vez que se iba ordenando la marabunta de pensamientos en mi cabeza. Con el perfil de Barcelona de fondo, el mensaje enviado desde mi cerebro se hacía cada vez más claro: nadie dijo que iba a ser fácil encontrar el camino, lo único cierto es que al final habrás de tomar la dirección que marque tu corazón, pese a quien pese.

Se acaba un ciclo, solamente para dejar paso a otro. Como a Lavalle, sólo se nos recordará por lo que cuenten de nosotros, más que por lo que en realidad seamos. Eso, es cosa nuestra. La vida sigue y pronto el polvo que levantamos en nuestra huida y que tejió una cortina que difuminó nuestra silueta, volverá a la tierra de donde despegó. Dejaremos de estar, para pasar a ser. El recuerdo marcará nuestro futuro allá por donde hayamos pasado.

La letanía de nuestro galope debiera certificar ante los incrédulos que seguimos buscando nuestros sueños, que seguimos persiguiendo nuestros ideales por mucho que estos siempre corran más veloces que nuestro caballo. Lo importante no es llegar sino el camino, dicen. El juego de la zanahoria y el palo es el preferido de Utopía. Lugares comunes que hacen referencia a la necesidad de avanzar, de fluir, de cambiar. Y es que, nuestra existencia es mucho anterior a nuestra esencia, la precede, por lo que no caben excusas. Existir es cambiar y arriesgar. En palabras de Sartre, “el ser humano está condenado a ser libre, es decir, arrojado a la acción –y responsable plenamente de la misma, y sin excusas-“.

Asumiendo que nuestra partida pueda convertirnos en fantasmas para los que se quedan, ya tenemos hecho la mitad del trabajo. Asumido esto, cargadas las alforjas y avituallados con recuerdos e ilusiones ya podemos emprender la marcha. En mi zurrón, la sonrisa de cada uno de vosotros, vuestros consejos y lo mejor que me habéis podido dar: vuestra amistad. Pondré el zurrón a buen recaudo para abrirlo sólo cuando necesite volver a sentir que no hace mucho que estuve, pero que pasé a ser recuerdo. Como a la Legión fantasma de Lavalle, recordadme con mi uniforme y con mi sable de caballería, erguido sobre mi caballo blanco. Sólo yo sé que mi cotona raída es la única prenda que cubre mi cuerpo maltrecho, aun tembloroso ante lo desconocido de mi andanza. Que seáis mi viejo indio, que yo os prometo regresar, para volver a estar…y dejar de ser recuerdo.

Hasta siempre.

Imagina una especie de cavernosa vivienda subterránea provista de una larga entrada, abierta a la luz, que se extiende a lo ancho de toda la caverna, y unos hombres que están en ella desde niños, atados por las piernas y el cuello, de modo que tengan que estarse quietos y mirar únicamente hacia adelante, pues las ligaduras les impiden volver la cabeza; detrás de ellos, la luz de un fuego que arde algo lejos y en plano superior, y entre el fuego y los encadenados, un camino situado en alto, a lo largo del cual suponte que ha sido construido un tabiquillo parecido a las mamparas que se alzan entre los titiriteros y el público, por encima de las cuales exhiben aquellos sus maravillas.

- Ya lo veo-dijo.

- Pues bien, ve ahora, a lo largo de esa paredilla, unos hombres que transportan toda clase de objetos, cuya altura sobrepasa la de la pared, y estatuas de hombres o animales hechas de piedra y de madera y de toda clase de materias; entre estos portadores habrá, como es natural, unos que vayan hablando y otros que estén callados.

- ¡Qué extraña escena describes -dijo- y qué extraños prisioneros!

- Iguales que nosotros-dije-, porque en primer lugar, ¿crees que los que están así han visto otra cosa de sí mismos o de sus compañeros sino las sombras proyectadas por el fuego sobre la parte de la caverna que está frente a ellos?

- ¿Cómo--dijo-, si durante toda su vida han sido obligados a mantener inmóviles las cabezas?

- ¿Y de los objetos transportados? ¿No habrán visto lo mismo?

- ¿Qué otra cosa van a ver?

- Y si pudieran hablar los unos con los otros, ¿no piensas que creerían estar refiriéndose a aquellas sombras que veían pasar ante ellos?

- Forzosamente.

- ¿Y si la prisión tuviese un eco que viniera de la parte de enfrente? ¿Piensas que, cada vez que hablara alguno de los que pasaban, creerían ellos que lo que hablaba era otra cosa sino la sombra que veían pasar?

- No, ¡por Zeus!- dijo.

- Entonces no hay duda-dije yo-de que los tales no tendrán por real ninguna otra cosa más que las sombras de los objetos fabricados.

- Es enteramente forzoso-dijo.

- Examina, pues -dije-, qué pasaría si fueran liberados de sus cadenas y curados de su ignorancia, y si, conforme a naturaleza, les ocurriera lo siguiente. Cuando uno de ellos fuera desatado y obligado a levantarse súbitamente y a volver el cuello y a andar y a mirar a la luz, y cuando, al hacer todo esto, sintiera dolor y, por causa de las chiribitas, no fuera capaz de ver aquellos objetos cuyas sombras veía antes, ¿qué crees que contestaría si le dijera d alguien que antes no veía más que sombras inanes y que es ahora cuando, hallándose más cerca de la realidad y vuelto de cara a objetos más reales, goza de una visión más verdadera, y si fuera mostrándole los objetos que pasan y obligándole a contestar a sus preguntas acerca de qué es cada uno de ellos? ¿No crees que estaría perplejo y que lo que antes había contemplado le parecería más verdadero que lo que entonces se le mostraba?

- Mucho más-dijo.

II. -Y si se le obligara a fijar su vista en la luz misma, ¿no crees que le dolerían los ojos y que se escaparía, volviéndose hacia aquellos objetos que puede contemplar, y que consideraría qué éstos, son realmente más claros que los que le muestra .?

- Así es -dijo.

- Y si se lo llevaran de allí a la fuerza--dije-, obligándole a recorrer la áspera y escarpada subida, y no le dejaran antes de haberle arrastrado hasta la luz del sol, ¿no crees que sufriría y llevaría a mal el ser arrastrado, y que, una vez llegado a la luz, tendría los ojos tan llenos de ella que no sería capaz de ver ni una sola de las cosas a las que ahora llamamos verdaderas?

- No, no sería capaz -dijo-, al menos por el momento.

- Necesitaría acostumbrarse, creo yo, para poder llegar a ver las cosas de arriba. Lo que vería más fácilmente serían, ante todo, las sombras; luego, las imágenes de hombres y de otros objetos reflejados en las aguas, y más tarde, los objetos mismos. Y después de esto le sería más fácil el contemplar de noche las cosas del cielo y el cielo mismo, fijando su vista en la luz de las estrellas y la luna, que el ver de día el sol y lo que le es propio.

- ¿Cómo no?

- Y por último, creo yo, sería el sol, pero no sus imágenes reflejadas en las aguas ni en otro lugar ajeno a él, sino el propio sol en su propio dominio y tal cual es en sí mismo, lo que. él estaría en condiciones de mirar y contemplar.

- Necesariamente -dijo.

- Y después de esto, colegiría ya con respecto al sol que es él quien produce las estaciones y los años y gobierna todo lo de la región visible, y que es, en cierto modo, el autor de todas aquellas cosas que ellos veían.

- Es evidente -dijo- que después de aquello vendría a pensar en eso otro.

- ¿Y qué? Cuando se acordara de su anterior habitación y de la ciencia de allí y de sus antiguos compañeros de cárcel, ¿no crees que se consideraría feliz por haber cambiado y que les compadecería a ellos?

- Efectivamente.

- Y si hubiese habido entre ellos algunos honores o alabanzas o recompensas que concedieran los unos a aquellos otros que, por discernir con mayor penetración las sombras que pasaban y acordarse mejor de cuáles de entre ellas eran las que solían pasar delante o detrás o junto con otras, fuesen más capaces que nadie de profetizar, basados en ello, lo que iba a suceder, ¿crees que sentiría aquél nostalgia de estas cosas o que envidiaría a quienes gozaran de honores y poderes entre aquellos, o bien que le ocurriría lo de Homero, es decir, que preferiría decididamente "trabajar la tierra al servicio de otro hombre sin patrimonio" o sufrir cualquier otro destino antes que vivir en aquel mundo de lo opinable?

- Eso es lo que creo yo -dijo -: que preferiría cualquier otro destino antes que aquella vida.

- Ahora fíjate en esto -dije-: si, vuelto el tal allá abajo, ocupase de nuevo el mismo asiento, ¿no crees que se le llenarían los ojos de tinieblas, como a quien deja súbitamente la luz del sol?

- Ciertamente -dijo.

- Y si tuviese que competir de nuevo con los que habían permanecido constantemente encadenados, opinando acerca de las sombras aquellas que, por no habérsele asentado todavía los ojos, ve con dificultad -y no sería muy corto el tiempo que necesitara para acostumbrarse-, ¿no daría que reír y no se diría de él que, por haber subido arriba, ha vuelto con los ojos estropeados, y que no vale la pena ni aun de intentar una semejante ascensión? ¿Y no matarían; si encontraban manera de echarle mano y matarle, a quien intentara desatarles y hacerles subir?.

- Claro que sí -dijo.

III. -Pues bien -dije-, esta imagen hay que aplicarla toda ella, ¡oh amigo Glaucón!, a lo que se ha dicho antes; hay que comparar la región revelada por medio de la vista con la vivienda-prisión, y la luz del fuego que hay en ella, con el poder del. sol. En cuanto a la subida al mundo de arriba y a la contemplación de las cosas de éste, si las comparas con la ascensión del alma hasta la. región inteligible no errarás con respecto a mi vislumbre, que es lo que tú deseas conocer, y que sólo la divinidad sabe si por acaso está en lo cierto. En fin, he aquí lo que a mí me parece: en el mundo inteligible lo último que se percibe, y con trabajo, es la idea del bien, pero, una vez percibida, hay que colegir que ella es la causa de todo lo recto y lo bello que hay en todas las cosas; que, mientras en el mundo visible ha engendrado la luz y al soberano de ésta, en el inteligible es ella la soberana y productora de verdad y conocimiento, y que tiene por fuerza que verla quien quiera proceder sabiamente en su vida privada o pública.

- También yo estoy de acuerdo -dijo-, en el grado en que puedo estarlo.

Platón. El mito de la caverna (República, VII)