PANTA REI

Viernes noche, y una semana más en los albores del Trópico de Capricornio. Esta noche Vincent, Nadia, Gabriel y yo salimos a cenar fuera. Nos dirigimos al Falcon’s. A la entrada una antigua moto colgada como trofeo nos da la bienvenida. Un lugar pintoresco, tranquilo y acogedor. Poca gente, una barbacoa, unas pocas mesas y “el trío maravillas”: una batería, una guitarra eléctrica y otra española envolviendo una voz desgarrada pero agradable. Abren la noche unas N’Golas, la cerveza local, hecha en Lubango. Mientras devoramos un asado de primera, versiones de todo tipo amenizan la conversación. Es un bar de moteros en pleno trópico. Tres relucientes CBRs 500 aparcadas junto a nuestro coche lo delatan. Su dueño, un angolano descendiente de portugueses oriundos de Madeira, nos enseña su mascota entre canción y canción, un águila maltrecha y moribunda que da nombre al local. Él toca la guitarra, viste una chupa de cuero negro a lo Hell Angel norteamericano y luce un tupé que ni Travolta en Grease. Cenita de lujo y a dormir, no sin antes dedicarle un último pensamiento a ese águila que un día debió de darle esplendor a su morada, pero que ahora agoniza escondida en un rincón, junto a la barbacoa.

El sábado, como mandan los cánones, nos levantamos tarde y hacemos el ronso. Gabriel y yo ponemos a punto nuestra Villa. Sus moradores durante el próximo año serán los Villanueva y Villarubia. A la tarde, toca aprovisionarse bien de cerveza y comida. Se juega la final del Afrobasket: Angola contra Camerún. Todo el país está pendiente de la gran final y quién somos nosotros para no santificar igualmente este gran evento. A eso se le llama integración. Nos vamos al mercado a comprar. Vincent necesita unos tejanos, yo una camisa y unas chanclas. Finalmente, salgo triunfante con una radiante camisa a rayas rosas y blancas de segunda mano (sólo 200 Kwanzas, unos dos Euros). Ya puedo ir a cualquiera de las fiestas de la cooperación sin dar el cante. Las chanclas, otro día será, así que para ahogar las penas compramos dos botellas de JB y otra de Passport Scott Whisky (a unos diez Euros cada una): una se queda en Lubango y las otras repartidas en cada una de las bases, que allá el líquido de oro no tiene precio.

Acabamos de aprovisionarnos: unas cuantas Quilmes, aguacates, frijoles, jinguba (la tapa nacional, cacahuetes tostados), queso y bananas. Nadia, que es nicaragüense nos prepara esta noche un guacamole y un plátano frito para chuparse los dedos. Gabriel pone el toque europeo: tortilla de patata. Yo meto mano en todos los platos y pincho un poco de música mientras voy catando las Quilmes (ese es un trabajo arduo y complicado, no penséis que es moco de pavo, porque...y si la cerveza no tiene la calidad suficiente? Eh? Yo soy el encargado de darle el visto bueno y de que los demás puedan beber sin preocupaciones superfluas, únicamente disfrutando del sabor y aroma de la cebada). A las siete y media, nos sentamos ante el televisor a ver cómo Angola se proclama, jugando en casa y por quinta vez, campeona de África. La euforia se desata en las calles de Lubango. Nosotros, un poco perjudicados por el alcohol nos retiramos a dormir.

Domingo por la mañana. Toca fregar los platos de la noche anterior. Salimos para la cascada de Huila a pasar el día. Una buena caminata por la zona hasta llegar a una aldea pintoresca, la Cascada se llama (no muy original, por otro lado). Sus moradores, una familia bastante extensa. No quiero ni imaginar los comportamientos incestuosos que se dan allí. Vincent, negocia la compra de una cesta de morangos (unos fresones, vamos). Seguimos a tres de los miembros de la pequeña comunidad (no sabemos si son hermanos, primos o qué; les preguntamos pero no contestan, para mí que no saben la diferencia) hasta sus campos. Uno de ellos lleva un pendiente chapado en oro que, como mínimo, es de su madre y encima de pinza, que luce tan orgulloso él. La verdad, ya que tiene el valor de ponerse eso, también lo podría haber tenido para hacerse el agujero, digo yo. Se acaba de ganar una foto. Como séquito, un puñado de chavales que nos siguen mirándonos atónitos: blanquitos domingueros ataviados con cámara de fotos y de video yendo a comprarles una lechuga y fresas (somos como japoneses en la Sagrada Familia). Compramos la cena y bajamos de nuevo hasta el coche. Unas N’Golas, unos choricitos, Kizomba, Bob Sinclair…y para casa.

Para cenar, una ensaladita rica, rica, frijoles molidos con queso (otra vez la influencia nica se deja notar y, ummm, qué rico) y albóndigas, todo regado con unas buenas Quilmes y sazonado con salsa de curry. Vemos un par de documentales y a dormir. Ha sido un fin de semana gastronómico, desde Falcon’s hasta nicaragua, pasando por Argentina...

A una semana de emprender la aventura africana y con los preparativos del viaje ya casi acabados, Ítaca está ya un poco más cerca. Abrazo grande para todos los navegantes que buscan su Ítaca. Quizás algún día nos crucemos en el camino.

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.

Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuantos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.

Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.

Llevo ya algún tiempo decidiendo qué hacer con mi vida. Ahora que ya parece que las cosas van tomando forma, me doy cuenta de que esta canción de Sopa de Cabra, titulada Camins, ha dado respuesta a muchos de mis interrogantes. La he escuchado una y otra vez a lo largo de estos dos últimos meses. Sentado en la terraza de mi casa sumida en el silencio de la noche, sonaba una vez tras otra esta letra, a la vez que se iba ordenando la marabunta de pensamientos en mi cabeza. Con el perfil de Barcelona de fondo, el mensaje enviado desde mi cerebro se hacía cada vez más claro: nadie dijo que iba a ser fácil encontrar el camino, lo único cierto es que al final habrás de tomar la dirección que marque tu corazón, pese a quien pese.

Se acaba un ciclo, solamente para dejar paso a otro. Como a Lavalle, sólo se nos recordará por lo que cuenten de nosotros, más que por lo que en realidad seamos. Eso, es cosa nuestra. La vida sigue y pronto el polvo que levantamos en nuestra huida y que tejió una cortina que difuminó nuestra silueta, volverá a la tierra de donde despegó. Dejaremos de estar, para pasar a ser. El recuerdo marcará nuestro futuro allá por donde hayamos pasado.

La letanía de nuestro galope debiera certificar ante los incrédulos que seguimos buscando nuestros sueños, que seguimos persiguiendo nuestros ideales por mucho que estos siempre corran más veloces que nuestro caballo. Lo importante no es llegar sino el camino, dicen. El juego de la zanahoria y el palo es el preferido de Utopía. Lugares comunes que hacen referencia a la necesidad de avanzar, de fluir, de cambiar. Y es que, nuestra existencia es mucho anterior a nuestra esencia, la precede, por lo que no caben excusas. Existir es cambiar y arriesgar. En palabras de Sartre, “el ser humano está condenado a ser libre, es decir, arrojado a la acción –y responsable plenamente de la misma, y sin excusas-“.

Asumiendo que nuestra partida pueda convertirnos en fantasmas para los que se quedan, ya tenemos hecho la mitad del trabajo. Asumido esto, cargadas las alforjas y avituallados con recuerdos e ilusiones ya podemos emprender la marcha. En mi zurrón, la sonrisa de cada uno de vosotros, vuestros consejos y lo mejor que me habéis podido dar: vuestra amistad. Pondré el zurrón a buen recaudo para abrirlo sólo cuando necesite volver a sentir que no hace mucho que estuve, pero que pasé a ser recuerdo. Como a la Legión fantasma de Lavalle, recordadme con mi uniforme y con mi sable de caballería, erguido sobre mi caballo blanco. Sólo yo sé que mi cotona raída es la única prenda que cubre mi cuerpo maltrecho, aun tembloroso ante lo desconocido de mi andanza. Que seáis mi viejo indio, que yo os prometo regresar, para volver a estar…y dejar de ser recuerdo.

Hasta siempre.